Les hommes aiment ce qui est rond. Balle, ballon, sein maternel et de l'amante, jusqu'au serpent d'Eve qui se mord la queue, et muet, bâillonné de lui même ne pourra plus jamais la tenter. Ils aiment ce qui est rond, mais gardent parfois l'étrange réflexe d'envoyer au loin, d'un coup de pied ou de la main, ce qu'ils aiment. Paradoxe. Peut-être espèrent-ils que cela leur reviendra, comme l'écho renvoie leur voix ?
Ils marchaient sur un sentier de montagne escarpé. Comme toujours, d'un coté la falaise, de l'autre l'abîme, pas de choix pour les pas, ou le trépas.
Ils marchaient, un « il », une « elle ». Comme centaines d'autres.
Ils ne marchaient pas main dans la main. L'étroitesse du sentier ne le permettait pas, et ils ne le souhaitaient pas, enfin, pas tous les deux. Celui des deux qui veut, accepte que l'autre ne veuille pas.
Ils marchaient.
Ils marchèrent ainsi quelques temps. Quelques temps dans les mêmes émotions, dans les mêmes mots sur les même paysages vus, les même sensations : la fatigue, l'émerveillement.
Quelques temps, un mois. Un mois, ou peut-être un an, ou une vie.
Puis le sentier arriva au bout du monde. En face, la mer et la conscience que la terre est ronde : l'horizon. A gauche, une falaise trouée de grottes accueillantes. A droite, un chemin que ronge l'eau.
Il dit, merci pour le chemin, moi je vais là, montrant les abris troglodytes, toi... et son bras se fit long à longer l'eau.
Alors, elle le laissa à son hibernation. Elle savait, depuis toujours, adapter ses marées au désir des hommes. Les laisser, en eux, se retirer et se reconstruire loin de ses rotondités. Elle fit mine, doucement, dignement, de s'éloigner, sans se retourner pour qu'il ne vit les émotions qui font peur aux hommes. Cette eau qu'ils détestent et font qu'ils préfèrent vous laisser sous l'orage pour ne pas savoir vos larmes.
Elle s'éloigna, oui, jusqu'au premier tournant, afin qu'il ne la voie pas, et établit, là, son campement. Elle savait attendre, elle saurait être là au moment où il aurait envie que l'écho lui renvoie autre chose que sa propre voix, autre chose que lui même. Elle est là.
À l'un ou à l'autre.
1er novembre.
PS pour Dan : don't worry, c'est une histoire parallèle, tout va bien !
Super le clarinettiste!!